[English version below]
É fim da manhã e eu estou numa praia na beira do Ganges. Não
tem ninguém: hoje somos só eu e o sadhu que
seca um pedaço de pano no dia sem sol.
Lento, assim, ou ainda mais precisamente: para além do tempo é esta praia vazia, o rio hoje que passa
devagar, o nublado que me resiste calor, sombra e vontade de tomar o banho
sagrado no último dia de Rishikesh.
E porque não existe mais nada pra fazer, então eu sento em Silêncio. E me vejo perguntando se eu existo quando não tem ninguém
pra escutar o que eu digo que nem agora. Ou o que é que existe quando não tem ninguém para
escutar. Ou se na verdade alguma vez houve alguma coisa que eu falei que
realmente precisou ser dita.
Entre dormindo e acordada, aqui neste lugar vazio de algum jeito que não é na cabeça eu entendo que
todas as palavras são inúteis. Que viver de palavras é do reino do Absurdo. :O Essencial é do reino do indizível
E eu vejo como uma bola de futebol o nonsense dispensável que é o Pão Nosso de
Cada Dia: os gestos, as tentativas, os erros e os acertos; todos os momentos de
planejar, todos os planos e sonhos, a memória das pessoas que eu amo, meus pais
sentados no banco do quintal lá em Curitiba, meu irmão acordando com a cara
amassada. A solidão da Suíça, os amigos que sempre estão lá longe, minha viagem
de bicicleta, o futuro pós-doutorado, a casa que eu já deveria ter comprado, o
companheiro que eu deveria ter encontrado, o filho que eu já poderia ter tido.
Tudo que eu deixei, tudo que eu ainda não consegui deixar, tudo que eu tenho
medo de perder. A morte – a minha e a dos que eu amo, e mesmo meu desejo de Verdade.
Tudo aquilo que É Evidente desaparece no momento em que não
existe nada, em que não há ninguém para me testemunhar a não ser eu mesma, sem disfarces sem sol num lugar
desconhecido. Tudo que sobra é Nada, e esse nada é o que eu sou.
Tão pura, ela me vem assim: para além do gostar ou não gostar, a Índia é uma forma de morte.
***
[English version]
Late morning and I'm sitting by myself facing the Ganga. Quiet around: today it's me and the sadhu who dries his piece of cloth under the cloudy sky. Slowly or even better :timeless this place is empty, the river flows lazy today and the gray sky asks me not to run for the supposedly holy bath in my last day in Rishikesh.
And because there's nothing else to do then I do sit in Silence. I'm soon asking myself if indeed I do exist when there's none to listen to what I say, like now Or What is it that exist when there's none to listen to what I say Or Is there actually something worth saying beyond Silence itself?
Half awake-half asleep here in this empty place I understand somehow that every and each word is useless. Living from words is to dive into the Absurd :the Essential knows no word.
Just as if it were a soccer ball then I watch the nonsense that I am used to play with everyday: my gestures and words, trials, mistakes, failures and successes; every planned and planning moment, every future plan, the memory of those ones who I love, my parents sitting in the backyard side by side under the orange tree and my beautiful brother waking up late in a Sunday. The Swiss solitude, my friends scattered all over the world, my bike tour, my future after the PhD, the house I should have bought at this point, the man I should have met at this point, the child I should already have had at this point. Everything that I have left behind, that which I could not yet abandon, all I'm afraid of losing. Death - mine and my beloved ones'. My clumsy Truth-seeking journey.
And all of this which has always been so evident disappears in this moment when there's nothing and none to watch but a Bare Me no need to pretend in this me alone by the river no sun in Rishikesh. NOTHING is that which is left; that's only that which I am no lies allowed here
So pure, she gives me its vertiginous gift: beyond loving it or not, India is a sort of death.
